Chương 2
Chương Hai
Tadasu, Churiri và Live-On – Phần 1
Khi Awayuki và các đồng đội đang hiện thân cho tinh thần Live-On một cách mãnh liệt nhất, thì ở một góc khuất khác, Tadasu và Churiri cũng đang kiên trì gánh lấy phần trách nhiệm của riêng mình.
Tadasu Miyauchi – thế hệ năm – đang đứng tại một ngã rẽ của cuộc đời. Cô gia nhập Live-On vì mang trong mình một niềm tin mãnh liệt. Nhưng khi nhận ra rằng niềm tin ấy thực ra chẳng qua chỉ là sự phóng chiếu những ám ảnh cá nhân của chính mình, cô gần như sụp đổ.
Tadasu là kiểu người bị cuốn hút bởi trật tự. Cô tin rằng “cách cư xử làm nên con người.” Cô tự hào vì luôn tuân thủ quy tắc, coi lối sống kỷ luật là lý tưởng cao nhất. Thế nên việc một người như cô – người trân trọng những giá trị đó – cảm thấy bất an trước Live-On cũng chẳng có gì lạ. Sự phóng túng đầy tự do của Live-On khuấy lên trong cô một nỗi cồn cào khó tả, một cảm giác bất an mơ hồ nhưng dai dẳng trước việc một tổ chức như thế không chỉ tồn tại, mà còn ngày càng lớn mạnh. Bị thôi thúc bởi cảm giác ấy, cô gia nhập Live-On với mong muốn tìm ra và loại bỏ “cái ác cốt lõi” của nó—và kết quả thì… ai cũng biết rồi đấy.
Ngay lập tức, Tadasu vấp ngã. Thử thách đầu tiên—và cũng là sai lầm đầu tiên của cô—là chống lại Asagiri Hareru của thế hệ một. Hareru nói với cô rằng niềm tin của cô chẳng qua chỉ là cái cớ để che đậy những lệch lạc của chính bản thân—một kiểu “tưởng tượng quá đà,” theo cách nói của Hareru. Tadasu phủ nhận, nhưng không thể gạt bỏ cảm giác rằng Hareru nói có lý. Cuộc gặp kết thúc với việc Hareru khuyên cô ở lại Live-On một thời gian, sống chung với nó, rồi hãy tự đánh giá lại niềm tin của chính mình. Tadasu, rất mực nghiêm túc, đã tiếp nhận nhiệm vụ đó. Cô livestream, tiếp xúc với cộng đồng Live-On và những cá tính trong đó, luôn giữ lời Hareru trong tâm trí. Và dần dần, cô đi đến kết luận:
Live-On không hề xấu xa.
Các thành viên của nó kỳ quặc, mỗi người đều có những nỗi ám ảnh mạnh mẽ, nhưng tuyệt nhiên không độc hại, lại càng không phải mối nguy cho xã hội.
Chính nhận thức đó đã bắt đầu phá vỡ Tadasu Miyauchi.
Nó giống như một sự phủ nhận toàn bộ con người cô. Những trụ cột chính nghĩa mà cô xây dựng cả cuộc đời—chẳng lẽ chỉ là những lời dối trá? Chẳng lẽ chỉ là lớp vỏ gượng gạo để che đi khuyết điểm của bản thân? Nếu vậy... cô đang làm gì ở đây? Cô còn tư cách gì để chỉ trích Live-On? Mục đích sống của cô sụp đổ, để lại cô trơ trọi, không biết mình thuộc về đâu.
Cô biết mình cần phải hành động, nhưng bằng cách nào? Cô không thể tiếp tục mãi trong tình trạng này—nhỡ đâu cô kéo tụt tinh thần của những người đồng thế hệ, hai người mà cô trân trọng nhất? Trong lo âu giằng xé, cô vật lộn với sự thật. Nhưng câu trả lời thực ra đã luôn ở ngay trong tầm tay cô—chính là cảm giác khủng hoảng và cấp bách mà cô vẫn cố tình lảng tránh bấy lâu.
Nhưng đối diện thật sự với bản thân chưa bao giờ là chuyện dễ dàng. Những suy nghĩ tiêu cực xoáy thành vòng lặp, nuốt chửng mọi thứ khác, và cô thu mình vào căn phòng riêng. Thế nhưng ngay cả nơi trú ẩn đó cũng dần trở nên ngột ngạt. Tuyệt vọng và kiệt quệ, cô tìm đến các genmate. Nhờ sự động viên của họ, Tadasu mới lấy lại được chút bình tĩnh, đủ để suy nghĩ rõ ràng hơn về bước tiếp theo.
Tìm kiếm bất kỳ gợi ý nào có thể giúp mình thoát khỏi tình trạng này, cô quyết định gặp Hareru thêm một lần nữa. Trong buổi trao đổi tiếp theo, Hareru gợi ý cô hãy trò chuyện trực tiếp với bất kỳ thành viên Live-On nào cô thấy phù hợp, để nghe thêm quan điểm của họ—và thế là giờ đây, Tadasu đang đứng trước Utsuki Sei của thế hệ hai và Yamatani Kaeru của thế hệ bốn.
“Em nghĩ vậy là đã tóm tắt hết rồi,” Tadasu kết thúc phần trình bày của mình.
“Ra vậy, ra vậy,” Sei khẽ gật gù.“Ừm,” Kaeru trầm ngâm.
Có thể đây là một lựa chọn cố vấn kỳ lạ đối với người ngoài, nhưng Tadasu có lý do của riêng mình: cả hai đều từng gặp và vượt qua những vấn đề trong quan hệ giữa người với người. Mà mối lo lớn nhất của Tadasu hiện tại cũng nằm ở đó. Cô hy vọng, bằng cách nghe câu chuyện của họ, mình có thể rút ra điều gì đó, và biết đâu có thể chấp nhận bản thân như họ đã làm.
“Em cần lời khuyên,” Tadasu nói, nhưng rồi vội sửa lại:“Xin lỗi. Lúc này hơn bao giờ hết, có lẽ em nên bỏ cái giọng kiêu kỳ và nói chuyện cho đàng hoàng.”
“Chị lại muốn em đừng làm vậy hơn,” Sei đáp.“Nếu không thì chị có cảm giác Tadasu-kun mà chị biết đang tan biến ngay trước mắt.”
“Với lại Kaeru chưa bao giờ hợp với nói năng lịch sự,” Kaeru chen vào.
“Thật sao?” Tadasu hơi giật mình. Cô không ngờ Sei và Kaeru bỏ luôn persona trên sóng để nghiêm túc với mình đến thế.
Những lời khuyên
“Vậy là em lo cho tương lai của mình, phải không?” Sei nói.“Ôi, thật đáng yêu. Đúng là tuổi trẻ.”
“Đúng vậy. Kaeru cảm thấy mình chẳng đủ tư cách để khuyên nhủ một thiếu nữ đang ở giai đoạn quan trọng của cuộc đời như thế,” Kaeru thêm.
“Không đúng!” Tadasu nói. “Hai người nói gì cũng được—em nhất định sẽ nghe!”
Kaeru có vẻ lưỡng lự, nhưng sự im lặng của Sei giống như đang khuyến khích cô nói trước. Cuối cùng, Kaeru bật ra một tiếng rên bất mãn:
“Vậy… để Kaeru nói trước nhé?”
“Xin mời!” Tadasu lập tức đáp.
Kaeru bắt đầu
“Kaeru… từng làm mangaka. Dù gọi như vậy thì hơi quá—vì không bán nổi một bản nào. Gọi là ‘từng cố gắng làm mangaka’ thì đúng hơn.”
“Em nghĩ em nghe ai đó nói vậy rồi,” Tadasu nói.
“Thật sao? Chắc là chị đấy. Chị cũng hay nhắc chuyện đó trên stream. Đâu phải bí mật gì.”
“Em đã nghiên cứu hết tất cả các talent của Live-On. Nếu không, em nào có tư cách chỉ trích họ.”
“…Cần mẫn ghê ha? Dù thế nào… mỗi lần chị kể chuyện quá khứ ấy, viewers lại chọc chị suốt. Kiểu như: ‘Làm mangaka? Thôi đi bà nội.’”
Mặt Tadasu nhăn lại: “Thật tệ!”
“Em nghĩ vậy, nhưng tôi ổn mà,” Kaeru nói.“Chị đúng là một mangaka thất bại. Nếu bị trêu như thế giúp chịkhông phải đi tìm việc… thì cứ để họ trêu. Nhưng đó không phải điểm chính. Điều chị muốn nói là… Chị từng có một ước mơ. Và chị đã theo đuổi nó bằng tất cả những gì mình có.”
“Chị thức đến sáng để storyboard, vẽ bản thảo đến khi tay tê rần. Chị từng nghĩ nếu ước mơ ấy không thành, chị sẽ gục ngã. Và… chị thật sự đã gục.”
Tadasu im lặng, để những lời ấy thấm vào mình.
“Chị đau lòng suốt một thời gian dài,” Kaeru tiếp. “Nhưng giờ nhìn lại thì… không hối tiếc. Ngày xưa, việc trở thành mangaka là cả thế giới với chị. Nhưng bây giờ? Chả là gì cả. Chị là VTuber. Chị kiếm sống bằng tiếng oe oe. Người ta trêu quá khứ mangaka của chị, và chị có thể cười cùng họ.”
“Ý chị là…?” Tadasu hỏi.
“Ý chị là: chúng ta không được định nghĩa bởi một việc duy nhất mà mình từng làm. Miễn là còn sống, ta luôn có ‘chặng tiếp theo.’ Nhất là với em, Tadasu-chan. Em còn trẻ. Khả năng của em là vô hạn. Như Zundamon vậy. Nếu muốn, em cũng có thể trở thành em bé.”
“Em… xin lỗi, em không nghĩ mình muốn…”
“Tiếc ghê. Nhưng thật lòng mà nói, chị không bảo em phải làm việc quần quật. Chẳng ai nói thế có tác dụng đâu. Nếu thứ gì đó thật sự quan trọng với em—em sẽ tự khắc nỗ lực vì nó. Chính lúc em bắt đầu làm những thứ mà em chỉ nghĩ là quan trọng với người khác, thay vì với bản thân, em sẽ lạc đường.”
“…Kaeru không tin vào ‘làm việc chăm chỉ.’ Thật sự luôn. Làm việc là gì chứ? Kaeru là em bé.”
“…Vâng.”
“Rồi! Kaeru nói xong rồi. Sei-sama, mời đến lượt!”
Không chịu nổi việc bản thân vừa nghiêm túc, Kaeru lập tức trả quyền lại cho Sei.
Sei tiếp lời
“Em chắc chứ?” Sei cười.“Kaeru-kun làm tốt lắm mà. Nói thêm đi, thêm một tiếng nữa cơ.”
“Chị sẽ hài lòng khi em đấm cho tỉnh lại thì đúng hơn,” Kaeru lườm.
“Xin lỗi, chị không chơi môn đó.”
“…Đấm vào mặt chị chứ vào đâu,” Kaeru nghiến răng.
“Đ-Đ-Đ-Đấm—?! Đồi bại quá mức! Phải sửa trị thôi!” Tadasu bắn lên.
Sei chuyển chủ đề (đột ngột như thường lệ)
“Nhân nói chuyện sửa trị,”Sei nói.“Tadasu-kun, sao em viết tên mình bằng chữ ‘kyou’ (匡)? Không phải ‘sei’ (正) phổ biến hơn sao? Chị tra rồi, nghĩa giống nhau mà.”
“Hả?!”Tadasu bật dậy.“Vì chữ ‘sei’ (正) là chữ dùng trong doujin để đếm số lần người ta… làm… chuyện đó!”
“Dâm,” Sei và Kaeru đồng thanh.
“E-Em không có! Đừng đánh trống lảng! Trả lời em đi, Sei-sama!”
Sei khẽ cười, nhẹ nhàng như mặt hồ tan băng, rồi đáp:
**“Được thôi. Tadasu-kun, chị đã cô đọng triết lý của mình thành đúng một câu. Và đây là câu ấy:Hãy cứ lo lắng đi, cô gái tuổi teen à—khi cô còn có thể. Dù cô chọn điều gì, con người tương lai của cô sẽ luôn rộng lớn hơn con người mà cô từng là.”
Buổi trò chuyện đầu tiên kết thúc bằng câu nói đó. Sau khi tắt máy, Tadasu ngồi lại, lặp đi lặp lại những lời vừa nghe trong đầu.
Kaeru và Sei—hai thông điệp của họ mang âm hưởng giống nhau, nhưng bản chất khác biệt. Điều đó, dĩ nhiên, Tadasu hiểu rất rõ. Con người vốn khác nhau. Không chỉ vì trải nghiệm của họ tạo nên những con đường khác nhau, mà ngay từ khi sinh ra, từng người đã mang trong mình những biến dị nhỏ bé trong mã di truyền.Ngay cả khi hai người trải qua những sự kiện giống hệt nhau, họ vẫn sẽ trưởng thành theo hai hướng khác biệt.
Rời rạc và cô độc—với Tadasu, không có từ nào miêu tả chính xác hơn bản chất của con người.
“Nhưng tại sao chúng ta lại như vậy?”
Tadasu thì thầm giữa căn phòng tĩnh lặng.
Đối diện sự thật ấy khiến lòng cô nặng nề. Cô không thỏa mãn—cũng chẳng thỏa mãn với kết quả buổi trò chuyện.
Kaeru và Sei, dù nói nhiều như thế, vẫn không đưa cô câu trả lời rõ ràng. Họ kể chuyện, cho góc nhìn… nhưng cuối cùng, họ để cô tự quyết—y như Hareru trước đó. Tadasu hiểu rằng họ làm vậy vì tôn trọng hành trình của cô. Cô vô cùng biết ơn vì họ đã dành thời gian cho cô giữa lịch trình bận rộn.
Nhưng cô không ngăn được suy nghĩ nảy lên trong đầu:“Họ không thể cho mình một câu trả lời thẳng thắn ư?”
Khi X xảy ra thì làm Y, và bạn sẽ không bao giờ thất bại — đó mới là kiểu tình huống hợp với bản tính của Tadasu. Nhưng nói “hợp” thì có lẽ hơi mạnh. Chính xác hơn, nó khiến cô cảm thấy yên lòng. Mỗi khi thấy người ta cùng bước đều theo một nhịp trống duy nhất, cô lại cảm thấy một thứ khoái cảm kỳ lạ, tinh tế. Trường tư thục với kỷ luật nghiêm ngặt — nơi đó từng là thiên đường cho trí tưởng tượng thái quá của Tadasu, đồng thời cũng như một tia nắng duy nhất soi rọi mảnh ấm áp ít ỏi giữa một thế giới lạnh lẽo và hỗn loạn.
Từng là.
Tadasu sẽ chẳng bao giờ quay lại nơi đó được nữa. Giờ đây cô phải tự mình suy nghĩ. Nhịp đập phập phồng trong lồng ngực vẫn tiếp tục cọ xát, nhột nhạt và khó chịu, khi cô ngồi đó trầm ngâm.
“Hử?”
Nhưng có lẽ chính cú đẩy này là điều Tadasu cần.
“Tại sao điều đó lại—”
Cuối cùng.
“—khiến mình thấy yên lòng đến vậy?”
Tadasu đã chạm vào chiếc “hộp đen” của bản chất mình.
Gần như cùng lúc với cuộc đối thoại của Tadasu, nửa còn lại của hành trình tìm lại bản thân — Churiri — cũng đang tiến hành phần của mình.
Nghe theo lời khuyên của Awayuki, Churiri chọn ra một số người có liên hệ đặc biệt với những người Tadasu vừa tham khảo ý kiến, để hỏi họ về việc nên làm gì với Tadasu. (Mặc dù vì lý do nào đó, nhóm người này lại rơi nhiều hơn vào phạm vi ảnh hưởng của Awayuki chứ không phải của Tadasu.)
“Cái gì cơ?! Chúng ta phải ngăn em ấy lại — Tadasu-chan không thể rời đi được!”
Churiri ngồi đó, đã sớm hối hận về lựa chọn người tâm sự. Cô vừa mới giải thích xong tình hình thì Shion đã bổ ngay vào bằng một giải pháp cực đoan thay vì một lời khuyên tử tế.
“Meow, meow (Bình tĩnh đã nào), Shion, đừng vội kích động thế.”
May mắn thay, nửa còn lại của bộ đôi gen hai — Nekoma — giữ được cái đầu lạnh và kịp thời chen vào trước khi Churiri kịp giơ tay đầu hàng.
“Sao cậu bình tĩnh được?!” Shion nói. “Tadasu-chan không thể rời đi! Tớ không để mất một đứa con đâu!”
“Được rồi, được rồi. Chúng ta sẽ xử lý, tôi hứa,” Nekoma nói. “Xin lỗi Sensei, Shion đôi khi sẽ như vậy khi bị kích thích quá mức.”
“Không sao,” Churiri đáp. “Tin không, chuyện này vẫn còn dễ chịu hơn đống email công việc toàn tám mươi phần trăm là rác văn vẻ.”
Dù cố che giấu bằng một câu nói lảng đi, Churiri vẫn không giấu nổi nụ cười chua chát. Cô đến để xin lời khuyên, vậy mà nhìn Shion cuống cuồng thế này, cô lại muốn an ủi thay vì được an ủi.
“Shion,” Nekoma nói. “Vai trò của chúng ta trong mấy cuộc trò chuyện như thế này là lắng nghe và thấu hiểu, không phải nhảy vào đưa ra giải pháp.”
“Nhưng, nhưng mà!” Shion kêu lên.
“Rồi, rồi. Thế này đi: để Sensei và tôi nói chuyện trước. Nếu cậu vẫn còn gì muốn nói sau đó, đến lượt cậu.”
“…Được.”
Nekoma rất giỏi điều tiết cảm xúc của Shion, và khi chứng kiến cảnh đó, Churiri không khỏi thoáng nể phục. Nhưng còn một điều nữa — một cảm giác gần như là cảm thông, hay thương xót. Có lẽ là sự đồng điệu, vì chính Churiri cũng đóng vai trò tương tự trong gen năm.
“Quay lại chuyện chính nhé, Sensei,” Nekoma nói. “Tôi chẳng có gì nhiều để thêm ngoài điều Awayuki-chan đã nói rồi. Việc cô cần làm là đối diện chính mình.”
Churiri khịt mũi. “Cả cô cũng nói mấy thứ sáo rỗng đó.” Không kiềm được. Tính cách của cô rối rắm như bản đồ tàu điện ngầm Tokyo; lời Nekoma nói làm bản năng chống đối trong cô bật dậy.
“Tôi nói thật mà?” Nekoma đáp. “Nghe như cô còn chẳng biết mình muốn gì. Làm sao chúng tôi—không biết điều đó—có thể đưa ra lời khuyên đúng được?”
“Thì…” Sensei định phản bác, nhưng chẳng biết nói gì tiếp. “Ý tôi là…”
“Giống như hướng dẫn an toàn trên máy bay ấy — cô phải đeo mặt nạ dưỡng khí cho mình trước khi giúp người khác.” Nekoma nói, vẻ đầy đắc ý.
“Ờm, giờ tôi được nói chưa?” Shion hỏi. Giọng cô—khác hẳn lúc nãy—giờ trầm ấm và mẫu hậu.
Cả Nekoma và Churiri gật đầu.
“Thế này,” Shion bắt đầu, hơi rụt rè. “Điều này… là thứ mà tôi ước gì ai đó đã nói với tôi khi tôi còn nhỏ, nhưng tôi nghĩ… một người chưa hiểu nổi bản thân mình thì không nên cố giúp người khác. Tôi nghĩ như vậy là thiếu tôn trọng, tự phụ… và cũng có thể khiến người kia bị tổn thương nặng.”
Những lời nói đó đâm thẳng vào tim Churiri — rát bỏng như thuốc sát trùng đổ lên vết thương hở. Đối với Churiri, người vốn ghét bỏ chính mình vì sự lệch lạc của bản thân và còn quay lưng với chính mình nhiều hơn xã hội quay lưng với cô, lời Shion như nọc độc. Mắt cô rủ xuống. Môi cô dính chặt lại. Một phần trong cô muốn phản bác, nhưng không thể thốt nổi — bằng chứng rõ ràng rằng Shion đã chạm trúng chỗ đau nhất.
Không khí trôi qua nặng nề. Với Churiri, đó là khoảnh khắc ngập trong cảm xúc. Với Nekoma, awkward thấy rõ. Nhưng với Shion—có vẻ như đó lại là khoảnh khắc hoàn hảo để tạo chút nhẹ nhàng.
“Chuyện này giống như…” Shion cười khúc khích. “Giống như bọn mình đang tư vấn tình yêu cho Sensei ấy! Kyaa! Tớ ngại quá!”
“Hả?” cả Nekoma lẫn Churiri đồng thanh, ngơ ngác. Rồi—
“HUUUUUUUUUUH?!” Sensei hét toáng lên.
Bầu không khí awkward tan biến ngay lập tức.
“Cô… cô đang nói cái gì vậy?!” Churiri la lên. “Đây không phải chuyện đùa. Tôi đang cực kỳ nghiêm túc đấy!”
“Tôi cũng nghiêm túc mà!” Shion nói. “Tôi chỉ nghĩ là… Sensei chắc hẳn phải yêu Tadasu-chan nhiều lắm mới đi hỏi chuyện này.”
“Đ-Đ-Đừng có nói linh tinh,” Churiri lắp bắp như sắp khóc. “Ai thèm… cái con nhóc đó chứ?! Tôi— Aaaah! Lũ người Trái Đất! Tôi tuyệt vọng rồi! Mấy người Trái Đất và cái tính lúc nào cũng gán chuyện vào tình yêu thật làm tôi tuyệt vọng!”
“Ờm… hình như câu đó là của một sensei khác thì phải,” Shion nói.
“Mấy người quên là tôi không có hứng thú tình dục với con người à?!” Churiri gào tiếp. “Giới tính của tôi hoàn toàn khác! Tôi không thể yêu con bé đó được!”
“Nya? Sao lại không?” Nekoma hỏi, bất ngờ chen vào lại.
Churiri chớp mắt, ngạc nhiên vì Nekoma lại trở lại cuộc hội thoại sau khi bị Shion đá văng ra khỏi đường đua.
“Yêu là yêu. Sex là sex,” Nekoma nói. “Cô có thể yêu ai đó mà không muốn ngủ với họ. Như tôi, Shion và Sei ấy. Tôi yêu cả hai, nhưng có phải họ làm tôi rung rinh gì đâu.”
Tim Churiri hẫng một nhịp. Sự nhẹ nhàng của câu nói ấy khiến cô cảm giác bị dồn vào chân tường.
Cuộc thảo luận từ đó dần xẹp xuống, rồi cả ba giải tán. Nhưng tâm trí Churiri thì chẳng bình ổn hơn chút nào. Sau khi cúp máy, cô chậm rãi chìm vào hồi tưởng. Cô nhớ tới ngày đầu tiên cô gặp Tadasu và Dagger.
Không lâu sau khi được nhận vào Live-On dưới tư cách thành viên gen năm, Churiri có mặt ở văn phòng để làm thủ tục. Ngồi ngay bên cạnh là hai người sẽ trở thành đồng đội của cô—Tadasu và Dagger. Khi ấy, Churiri vẫn còn ý định thực hiện kế hoạch “vào Live-On để phá là chính”, nên còn chống đối hơn bây giờ. Cô chẳng có chút kiên nhẫn nào dành cho hai đứa nhóc ấy, lại càng không có ý định làm bạn. Nhưng bọn chúng cứ kiên trì nói chuyện, kéo cô vào vòng trò chuyện đến mức cô thấy… cảm thấy tội nếu cứ phớt lờ mãi. Không muốn, nhưng cũng đành đáp lại đôi câu.
Có lẽ chỉ một lần thôi, cô nghĩ. Chiều chúng nó một lần rồi thôi. Nhưng không — đó mới chỉ là khởi đầu.
Vì sao cô tiếp tục nói chuyện với chúng? Chính Churiri cũng không hiểu nổi.
Với Dagger thì dễ hiểu: con bé trong trẻo như trẻ con. Như một nguồn suối tinh khiết chảy tràn, gột rửa lớp hoài nghi tích tụ bao năm quanh trái tim khô héo của Churiri. Nó giống như ánh mặt trời. Khi Dagger ở bên, mọi nỗi lo của Churiri đều bớt nặng, và cô thấy mình được cứu rỗi.
Tadasu thì khác — không phải thuần khiết kiểu Dagger, nhưng cũng có nét vô ưu của riêng mình. Bề ngoài có vẻ ngây thơ, nhưng trí tưởng tượng rõ ràng đang cố bù đắp điều gì đó. Tadasu và Dagger giống nhau, nhưng giữa hai người vẫn có một khoảng cách rất dễ nhận biết.
Churiri nhớ lại hành vi của Tadasu trong lần gặp đầu. Cũng như Dagger, Tadasu cố kéo gần khoảng cách và kết bạn với cô. Lời nói thì ấm áp, thân thiện, nhưng bàn tay lại run bần bật.
Một nụ cười—quá đỗi chân thành đến mức đáng sợ—nở trên môi Churiri. “Tất nhiên rồi,” cô thì thầm.
Với Tadasu, lúc nào cô cũng nhìn thấy ở con bé một hình bóng của chính mình — một phiên bản trẻ trung hơn, hy vọng hơn, vẫn ôm chặt những giấc mơ chưa bị nghiền nát.
Cô không thể để con bé một mình. Cô sẽ không để con bé một mình. Nếu có cơ hội khiến Tadasu không đi vào vết xe đổ của mình, Churiri phải làm. Không chỉ vì Tadasu — mà còn vì chính cô. Để chứng minh rằng mọi chuyện lẽ ra đã có thể khác.
Tadasu Miyauchi — một bông hoa tuổi trẻ rực rỡ, mong manh và thuần khiết như dòng nước tan của mùa xuân, nhưng cũng chênh vênh và đáng sợ như một giọt đỏ thẫm rơi trên nền tuyết trắng.
Hãy bình luận để ủng hộ người đăng nhé!