Chương 386: Ta thấy Quan Âm nơi địa ngục (Thượng)
Thu dọn mọi thứ xong xuôi, bước ra khỏi lò hóa thân, ta dọc theo hành lang dài dưới hiên, chậm rãi bước đi.
Chùa Thuyên Linh tổng cộng có bảy gian sáu viện. Hoa tử đinh hương trong viện nở rộ, như màn sương tím bừng nở trong sân. Cùng với cây hòe cổ thụ cao chọc trời trong chùa, lan thảo ngậm nhụy tỏa hương trong chậu đá góc tường, động vật phóng sinh chạy nhảy nhàn nhã dưới gốc cây hòe, cùng nhau cấu trúc nên một cảnh tượng thanh tịnh u nhã như chốn đào nguyên ngoại thế.
Chỉ là ngôi chùa cổ kính này, nay lại chỉ còn mình ta, khó tránh khỏi tịch mịch.
Qua lầu chuông trống, rẽ qua hành lang, lòng ta có cảm giác, lại nhìn về phía cổng núi lần nữa. Lần này, ta thế mà thực sự nhìn thấy một bóng người lờ mờ từ trong sương mù dày đặc, giữa đường núi chậm rãi đi tới...
Tiểu đồ đệ đi rồi, trong chùa đã không còn tri khách tăng (nhà sư tiếp khách), ta đích thân ra đón. Bóng người đó dần dần xuyên qua sương núi. Đó là một bà lão nhìn dáng vẻ đã hoa giáp chi linh (qua tuổi sáu mươi).
Ta đã gặp rất nhiều dung nhan thanh xuân, nhưng đối mặt với khuôn mặt này, lại là lần đầu tiên.
Bà lão này mặc váy xanh áo vải, mái tóc dài lẫn vài sợi bạc được bà búi gọn gàng sau đầu. Bà từ từ đi tới, thân hình không hề còng xuống chút nào. Cùng mang đến còn có một mùi thơm xà phòng thoang thoảng. Diện mạo cốt cách của bà tuy đã thấy vẻ già nua, nhưng nếp nhăn trên mặt lại cực ít. Đặc biệt là đôi mắt kia, trong veo thấu sáng, không thấy vẩn đục.
Bà lão dung mạo như tuyết mai trong núi. Vẻ đẹp trên người bà được năm tháng lắng đọng, thời gian mài giũa, càng trở nên nồng nàn tĩnh lặng hơn. Nghĩ đến khi bà còn trẻ, ắt hẳn là một tuyệt đại giai nhân.
Trong lúc ta ngẩn người, người đó đã đi đến trước mặt ta. Bà nhìn quanh ngôi chùa trống trải bốn phía trước, sau đó quay đầu lại, cũng không thấy lạ, giọng nói điềm đạm lễ phép nói: “Pháp sư, tôi muốn thỉnh một bài vị trường sinh cho người nhà tôi.”
“A Di Đà Phật.”
Ta ngâm một tiếng, hơi vung tay về một hướng: “Cư sĩ, xin theo tôi dời bước đến điện Địa Tạng.”
“Làm phiền pháp sư rồi...”
Đôi mắt đó của bà nhìn chằm chằm ta, dường như đang do dự muốn hỏi điều gì. Nhưng chưa đợi bà mở miệng, ta đã xoay người, dẫn đường phía trước, để lại cho bà một bóng lưng.
Suốt đường không nói chuyện. Trong điện Địa Tạng, nến lửa chập chờn.
Chuẩn bị xong bút mực, lấy ra bài vị gỗ và giấy đỏ, ta ngồi trước bàn án. Trong lúc đó vị nữ cư sĩ kia đi lại trong điện, ngẩng đầu ngắm nghía những bài vị cầu trường sinh hoặc bài vị cầu vãng sinh (Liên vị) được thờ cúng trong điện, vẻ mặt nghiêm túc.
「Phật Quang Phổ Chú」 Ta viết bốn chữ phía trên giấy đỏ, lại viết phía dưới: 「Trường Sinh Lộc Vị」 Ở giữa đặc biệt để trống một phần, dùng để điền quê quán họ tên người được thờ cúng.
Lúc này, ta nghe thấy bà đột nhiên hỏi: “Pháp sư, tại sao những bài vị này lại có sự phân biệt hai màu đỏ, vàng?”
Ta kiên nhẫn giải thích, đồng thời nhắc nhở: “Bởi vì đây là sự khác biệt giữa trường sinh và vãng sinh. Màu đỏ là bài vị trường sinh, cầu cho người còn sống, mong kiếp này phú quý khỏe mạnh; màu vàng là bài vị vãng sinh, cầu cho người đã khuất, mong âm đức kiếp sau thuận lợi. Cư sĩ, người trên bài vị có còn mạnh khỏe không?”
Bà nghe vậy ngẩn ra một lúc, cụp mắt suy nghĩ giây lát, sau đó đi tới. Không trả lời thẳng vấn đề có còn mạnh khỏe hay không, mà nói: “Cứ thỉnh bài vị trường sinh đi ạ.”
Ta gật đầu, cầm bút lại hỏi: “Cư sĩ, bà muốn viết thế nào?”
Bà lại nghĩ nghĩ, trên mặt hiện lên vài phần thần sắc hồi ức, thấp giọng nói: “Cứ viết... Cảng Phủ Hạ thị Thiên Nhiên linh hữu, gia thê Tào Ngải Thanh kính phụng.”
Giọng bà không lớn, nghe qua thậm chí còn mang theo chút bi thương. Nhưng khi vang lên bên tai ta, cái tên trong lời nói này lập tức vang như sấm nổ. Cơ thể ta không khỏi cứng đờ vài phần, kéo theo tay cầm bút không vững, một giọt mực, rơi xuống trên giấy đỏ...
Ta ngẩng đầu lên, ngưng mắt nhìn khuôn mặt đã già nua của bà. Khuôn mặt bà, lông mày bà, đôi mắt bà...
“Pháp sư... ngài ổn chứ?” Một câu lo lắng của bà, trong nháy mắt đã ngăn lại cơn sóng cuộn trào trong biển lòng ta.
“...”
Ta cúi đầu từ từ đặt bút xuống, thu lại tờ giấy đỏ bị dính một điểm mực trên bàn, đổi một tờ giấy vàng mới tinh. Gắng gượng tinh thần, chậm rãi đề nghị: “Đã là linh hữu, Tào cư sĩ hay là thỉnh một tấm bài vị vãng sinh đi...”
Nào ngờ, bà lắc đầu trầm ngâm: “Pháp sư, tôi tin chồng tôi vẫn còn sống. Tôi nghĩ, anh ấy hẳn là đang sống rất tự do ở một thế giới khác. Tôi hy vọng anh ấy sống tốt. Tôi chỉ là... không gặp được anh ấy nữa, có chút nhớ anh ấy... Ngài thành toàn cho tôi một lần, cứ dùng bài vị trường sinh để viết đi...”
Ta không khuyên can nữa. Sau khi nhúng bút lông vào mực lần nữa và đổi lại giấy đỏ, tầm mắt cứ dán chặt vào mặt giấy, không nhìn bà nữa. Ta chần chừ giây lát, mới nói: “...Trên bài vị trường sinh, khó ghi ngày sinh tháng đẻ, Tào cư sĩ xác định rồi chứ?”
“Không cần đâu, đã là bài vị trường sinh, vậy thì chỉ viết ngày hôm nay đi...” Đối với việc ta không làm khó dễ, trong giọng điệu điềm đạm bình tĩnh của bà xuất hiện vài phần vui vẻ. Mà khi ta hạ bút, bà lại đặc biệt bổ sung: “Pháp sư, làm phiền viết ‘Thanh Bạch năm thứ bốn mươi hai ngày mùng bảy tháng tư’ là được.”
“Thanh... Bạch... bốn mươi hai năm?”
“Vâng.”
Đối mặt với sự kinh ngạc của ta, bà không còn trẻ trung nữa đột nhiên có chút ngượng ngùng. Nhắc đến chuyện này bà mỉm cười nhớ lại: “Đây là một chuyện cũ thời trẻ của tôi và chồng tôi. Khi đó anh ấy làm sai một số chuyện, luôn muốn bù đắp cho tôi. Thực ra lúc đó tôi đã tha thứ cho anh ấy rồi, nhưng chuyện này tôi lại ngại mở miệng. Cho nên liền nhân cơ hội nói đùa, gán cho năm đó cái tên ‘Thanh Bạch’, hy vọng anh ấy có thể hiểu tâm ý của tôi. Không ngờ... buổi chiều ở thư viện đó, đã trôi qua hơn bốn mươi năm rồi...”
Đôi mắt bà tựa như phản chiếu một tia nắng tà dương của buổi hoàng hôn nhàn nhã nào đó, khiến cho nơi sâu thẳm trong nội tâm vốn đã như giếng cổ không gợn sóng của ta trong ngàn trăm luân hồi, đều phản chiếu ánh sáng.
Bà vẫn mê luyến sự vĩnh hằng trong khoảnh khắc đó như vậy. Ta không nỡ nghĩ kỹ những năm nay bà đã đi qua như thế nào. Ta chỉ nhìn trộm thấy một nụ cười trên mặt bà, nơi khóe miệng bà. Đây là bốn mươi hai năm thanh thanh bạch bạch, không nhiễm bụi trần của bà...
Ta làm theo nội dung bà nói, đưa bài vị trường sinh đã viết xong qua. Bà nhận lấy ngắm nghía thật kỹ càng. Nhìn vật nhớ người, trong mắt bà từ từ ầng ậng nước. Sau đó, càng lúc càng mãnh liệt, nước mắt lăn dài trên gò má gầy gò của bà...
Bà thu hai tay lại, ôm chặt bài vị vào lòng, như thể cuối cùng cũng có một cơ hội, ôm lấy người yêu đã lâu không gặp.
“Em nhớ anh quá...”
Bà như có như không nói ra một câu nhung nhớ không biết đã lặp lại bao nhiêu lần trong bốn mươi năm qua. Nhưng bài vị gỗ không biết nói, chỉ có nước mắt nhỏ xuống bên trên, hòa lẫn với vết mực chưa khô.
Trong khoảnh khắc này, ta bỗng nhiên ngộ ra. Ta trước đèn xanh Phật cổ, chứng kiến những năm tháng luân hồi ngàn trăm lần này, so với bốn mươi năm búng tay một cái, tuổi xuân qua hết của bà, dường như cũng chẳng có gì khác biệt...
Yêu người như lễ Phật. Ta nhìn thấy trên người bà, tất cả lời cầu nguyện và tình nghĩa.
Ta không muốn lên tiếng quấy nhiễu cảm xúc lúc này. Bà một mình rơi lệ xong, trút hết nỗi nhớ nhung tích tụ xong, lặng lẽ lau đi vệt nước mắt. Mang theo vẻ áy náy, bà khẽ cúi người nói với ta: “Xin lỗi pháp sư, tôi có chút thất thố...”
Ta mỉm cười lắc đầu: “Tình cảm đến nơi, là lẽ đương nhiên. Tào cư sĩ không cần để ý. Tôi đưa bà đi thờ cúng bài vị nhé.”
Ta đứng dậy bước ra hai bước, đang định rời khỏi bàn án, lại bỗng nhiên bị bà gọi lại.
“Pháp sư đợi chút...”
“Hửm?”
“Có thể... làm phiền viết thêm một tấm bài vị trường sinh nữa không?”
Đề nghị này khiến ta hơi ngỡ ngàng, nhưng rất nhanh nghe bà bổ sung, liền thấy nhẹ nhõm. Chỉ thấy bà ngưng mắt nhìn bài vị gỗ trong tay, do dự giây lát rồi lại nhìn ta, nói tiếp: “Tôi muốn thờ hai tấm bài vị trường sinh cùng một chỗ.”
Ta gật đầu đồng ý. Bất kể trường sinh hay vãng sinh, vợ chồng thờ bài vị cùng một chỗ, để biểu thị ân ái triền miên, cầu mong kiếp sau kết duyên, đây đều là chuyện rất bình thường.
Nhưng lần này, ta lại đoán sai rồi. Khi ta ngồi xuống lại, lấy giấy mới và bài vị gỗ định hạ bút, bà nói: “Tên người được thờ cúng lần này, chỉ viết hai chữ ‘Ôn Lương’ là đủ. Còn về dương thượng kính phụng, thì không cần viết nữa.”
Trong mắt ta tràn đầy kinh hãi, không thể tin nổi nhìn bà, hỏi: “Vị này là...”
“Một vị, cố nhân hữu tình.” Bà đáp.
Ta không nhịn được khuyên nhủ: “Cư sĩ, là người vợ kết tóc của vị Hạ thí chủ này, bà có thể viết tên mình, không ai thích hợp hơn bà...”
Nghe vậy, bà im lặng. Một ngọn nến trong điện Địa Tạng cháy hết, tỏa ra một làn khói xanh nhạt.
“Chồng tôi luôn muốn có một mái nhà, nhưng tôi đã lực bất tòng tâm rồi... Cho nên, tôi cũng hy vọng có thể thay anh ấy ở một thế giới khác, bài trí tốt mái nhà.”
Giọng nói của bà vang vọng mãi trong điện Địa Tạng này, quẩn quanh xà nhà không dứt...
Hãy bình luận để ủng hộ người đăng nhé!